Riflessioni notturne...

E in fondo penso a tutto quello che non sono stato... a tutto quello che avrei potuto o voluto essere... a ciò che la vita talvolta mi ha spinto a diventare e che non sono divenuto mai...
E penso a ciò che sono e ciò che di me rimane, del me che sognava quand'era ragazzo un futuro di rose e ponti dorati... penso all'ombra di me stesso che dileggia l'idea di me che avevo...
Penso al presente e al passato come le uniche cose certe della mia esistenza e davvero non penso di avere un poi... perché talvolta mi sono fermato lungo il cammino... perché sono caduto nel fango... ed ho visto che lei mi seguiva... la Verità, di scura notte ammantata, la verità di una solitudine estrema ed eterna che ci perseguita... ed allora quale tempo può ancora arrivare, che possa chiamarsi tempo?
Tempo di lacrime e rimpianti, tempo di desideri incancreniti e caduti nell'abisso, tempo della resa dei conti, che non è che un attimo e poi più nulla... tempo che è catena, è attesa, che tutto giunga infine alla meta, che il dolore sparisca, svanisca in un vagito di nuova vita...
Il futuro non esiste, esiste solo l'eterno presente della nostra coscienza che dormendo si tramuta in qualcos'altro che si perde al mattino... il sole scioglie ogni pensiero che fugge in mondi diversi, ci ridesta alla realtà e alla tristezza...
Io mi guardo allo specchio, ogni mattina e mi chiedo cosa siano quelle tinte di bianco che si intravedono fra i miei capelli e poi so che è la mia giovinezza che muore in silenzio... le sue spoglie si posano come fiocchi di neve sulla mia anima ingrigita ed ogni giorno più greve...
La pelle si indurisce e si riempie di rughe, il viso si scarnifica in un orrido uomo morente...
Ogni alba è un incubo che diviene reale, ogni giorno è il funerale della mia gioia che toccavo con mano e poi si è dileguata...
Solo con il mio sguardo che mi fa pena, solo con le mie parole che mi causano disprezzo, circondato di amici e persone che mi vogliono bene, ma colmo solo di tristezza e dolore... in mano stringo una manciata di nulla, che di tanto amore è ciò che rimane...
Solo i ricordi ad alleviare la pena, solo la speranza di sentire la sua voce ancora... di poter morire in quel suo sguardo così ricco di vita...

Di cogliere ancora il bacio lieve di ciò che è stato sulle mie labbra di sale...

Fra disperazione e rassegnazione, io corro sul limitare dei sentimenti, senza sapere dove sto andando...

Io invidio gli altri per non essere me.

Questo è quel che scriveva l'alter ego di Pessoa nel Libro dell'inquietudine. Questo è quello che io provo verso coloro che mi circondano...

Mi sento infimamente umano.